La musa enferma.

Mi pobre musa,¡ay!,¿ qué ocurre esta mañana?
Tus ojos estan llenos de delirios nocturnos,
y veo reflejarse en tu tez con desgana
la locura, el horror, fríos y taciturnos.

El súcubo verdoso o el duende sonrosado,
¿te volcaron el miedo y el amor de sus urnas?
¿Es que la pesadilla como un puño apretado
te oprimió hasta anegarte en lágrimas nocturnas?

Quisiera que de olor de salud saturado
fuera de ideas fuertes tu seno frecuentado,
que en tu sangre cristiana el ritmo de ola hubieses,

y las antiguas sílabas de numerosos sones
en donde reina el padre de todas las canciones:
Febo y el viejo Pan, que es señor de las mieses.

                                     Charles Baudelaire.